maüvia

retrato

2012-03-09T13:08:00.004-08:00

Será por curiosidad,

porque aborrezco la competencia

o porque me gustan los retos,

que siempre me acompaña

la tendencia

a adelantarme.

Nunca dejaré de ser un híbrido entre una niña y una adulta.

Un poco de cada,

pero sin pertenecer a nada en concreto.

Si me buscas,

pregunta por Dorian Gray.

ángel

2012-02-20T05:39:00.001-08:00

Hola Jorge,
soy una estudiante de arquitectura y me llamo Teresa M. Este mensaje es un poco extraño y si no respondes, lo entenderé perfectamente. Sin embargo, como eres un artista, puede que te emocione y me aferro a esa pequeña esperanza. Estoy buscando a alguien que vi a las 12 de la mañana en la feria ARCO el pasado domingo. Yo estaba mirando vuestro proyecto de la Casa sin Fin cuando de repente un hombre muy apuesto con una gabardina larga de cuero negro llegó y se postró frente a una de vuestras obras. Pasó a través de la gente muy rápido y fue directo a la obra, muy concentrado y serio y sin prestar atención a nada más. Yo me fui de vuestra galería y no le volví a ver, pero ojalá pudiera; esa es la razón de mi mensaje. Este hombre parecía un joven artista, alrededor de 20-25 años o igual más. Tenía la piel morena, barba y bigote de unos pocos días, pelo medio largo, ojos negros y esa gabardina larga. Destacaba por guapo pero también por misterioso. Estoy buscándole porque me he enamorado de él y me arrepiento muchísimo de no haberle hablado.Tengo la esperanza de que sea amigo o conocido tuyo. Si le reconoces por la descripción, y te apetece y quieres darme algo de información sobre él, te estaré eternamente agradecida y espero poderte devolver el favor algún día.
Muchas gracias, enhorabuena por la exposición, la cual personalmente he disfrutado mucho.
Buena suerte,
Teresa MB

dime, ¿buscarías tú a tu ángel?

la montaña, el bastión y el cielo

2012-02-10T19:16:00.000-08:00

Hoy me he dado cuenta de que vivo en un sitio precioso. Y amo el cielo y la montaña.
Eran las ocho menos diez de la mañana y estaba amaneciendo. Al este tenía el cielo con intensos tonos del amanecer. Maüvia había decidido extender hoy sobre El Escorial sus cabellos más ardientes. La silueta de las fincas y los árboles invernales sin hojas cortaban el cielo de forma poética, prometiendo un Madrid aún lejano e invisible. A mi izquierda, la montaña. La sierra más bonita que nunca. Una capa de niebla blanca y densísima se había atrevido a descender uno de los montes y parecía, desde lejos, una avalancha lenta, que invadía el valle sin prisa. Además, me fijé en que en la cima de una montaña hay un edificio que no sé que es; parece un palacio de hielo. Imaginé que es el bastión donde habita un sabio anciano con la piel traslúcida, como un celeste, que observa con complejos aparatos a los esquiadores y también a los seres humanos que transitamos por la A-6. Quién sabe.
Tenía a mi izquierda todos los tonos de azul imaginables. Y a mi derecha el amanecer más colorido.
Me revolví en el asiento del autobús, extasiada, saqué la cámara y, aprovechando una parada, hice esta fotografía un tanto borrosa y decepcionante. Lo que tenía delante no se podía sino saborear. El cielo es el Carpe Diem por excelencia para mí. Qué haría yo sin el cielo. Quiero morir mirando el cielo. Mi sueño es viajar por el mundo viendo los cielos más bonitos. Mi imaginación vuela entonces. Las montañas son historias de otros mundos, las puertas de los bastiones que las coronan llevan a reinos olvidados por el hombre. Algún día me subiré a la cima de una montaña, y después a la torre más alta del bastión construido sobre ella. Cuando el cabello de Maüvia surque el aire inundándolo de luz, no dudaré en agarrarme fuerte a uno de sus mechones rojizos
y entonces me llevará con ella, a otra parte.

una feliz vuelta a la etsam

2012-02-06T15:18:00.000-08:00

Bueno, hoy toca una entrada menos mística y absurda que las habituales.
Un pelín más humana y comprensible ^^
Hoy he empezado las clases y estoy súper contenta... tengo la corazonada de que esta vez me va a durar bastante la alegría. Como la corazonada de que el 2012 sería un año estupendo y por ahora lo está cumpliendo de puta madre. Aunque vaya a tener días complicados y mi horario sea amplio (estoy como 11 horas en la escuela), siento que voy a estar bien y voy a saber resolverlo bien por fin.
Ha sido un día explosivo, repleto de promesas de fructíferos vuelos. Unos más pragmáticos, otros más poéticos. En resumen, hay mogollón de cosas que quiero hacer y que me ilusionan, en resumen:

-Leerme el libro de Georges Perec y hacer un proyecto chulo con Ribot. ¡Esa profe Mola! Me recuerda a Atxu en algo...
-Visitar el estudio de mi tío Mauricio con Blanca
-Hablar de lo invisible con Seguí, Ali, Gadea y nueva gente mientras ejercemos el "dibujo automático"
-Leerme el libro de Historia del Arte moderno de la biblio ¡Y SABER MOGOLLÓN!
-Ver la exposición de Perec del CBA y ver los dibujos en los que se inspiró
-Visitar un almacén o fábrica de materiales de construcción
-Presentarnos al concurso de Sostenibilidad Ali, Moni y yo
-Probar los esmaltes, manganesos y pastas para la cerámica de mi abuela y con ella hacer una maqueta chula de algún castillo de fantasía tipo Bastión Hueco o los castillos de Maüvia (mi mundo fantástico en proceso).
-Hacer bocetos con Sketchup y aprender a manejar el VRay
-Continuar el legado de historias de Atreyu y Fújur de la Historia Interminable con Isa, Grace, Paula...
-Proyectar proyectar proyectarrrrrr!!!!!

Os dejo con un vídeo bastante curioso que hemos visto hoy en clase. Es una rayada la verdad, pero tiene muchísimo curro porque es muy antiguo y está todo dibujado a mano, haciendo cálculos previos en planta de la circulación de los personajes (ahora lo veréis... :D )

pero nena

2012-02-02T16:22:00.000-08:00

"Pero nena..."

"No".

Cojo la puerta de mi cabeza y le echo.

Ni siquiera le digo adiós.

Porque donde antes veía misterio y admiración, ahora veo

perversión y aburrimiento.

Para mí es sólo eso.

Una fea perversión y

ya no quiero ser mala conmigo.

"No".

A veces me doy cuenta de que NO.

Puedo tardar segundos.

En esta ocasión, años.

De repente,

algo se rompe por dentro, para no arreglarse

algo, como un cigarro seco y humeante, y

algo, como los labios quebrados de

lo adulto, peligroso, desesperado.

Que seducen hasta que súbitamente repelen.

No quiero besar algo que mata ya.

Algo como una voz que susurra "pero nena",

quédate aquí enredada en mi vicio".

Gum

2012-01-29T17:52:00.000-08:00

Tú, siempre has estado ahí. Siguiéndome desde dos mil dos.

Al principio eras tan sólo un casco con alcachofas a los lados, un vestido con cuello de mala de cuento y unas tetas muy grandes.

Luego me di cuenta de que no tenías el pelo azul sino rubio.

Tú y tus mechones aterrizando suavemente en la mejilla cambiaron de color en mis dibujos.

Te metías en mi clase, en mi escritorio, en mis sueños.

Primero te imaginé como la más bonita del mundo,

luego te hice imperfecta y retorcida,

pero siempre has mantenido tu barbilla redondita, tus ojos marrones y los labios carnosos.

Siempre, tus mechones curvos y tus pechos.

Ah, y tus manos grandes como las mías.

Miento si digo que no he volcado parte de mí al proyectarte.

Pero tú eres valiente y ágil.

Tú no te sientas a dibujar a otra...

Luego te inventé una historia, un pasado, unos padres, unos gustos, un barrio, unas pasiones.

Te inventé a Corn para que amases a alguien,

y a Beat para que te equivocases.

Inventé a Rhyth para que envidiases

y a Jazz, Boogie y Cube para que te alegrasen.

Has sido una niña, has sido una adolescente y adulta.

Te he inventado hijos, rubios y pelirrojos.

¿Y cuántas veces te he imaginado en Kibogaoka,

iluminada por el fulgor naranja,

anómalo

observando el agua la ciudad envenenada?

He inventado a un Gouji para que te pervierta,

y un Garaje para que te proteja.

Un sistema capitalista para que tengas algo que odiar,

y una ciudad futurista para que tengas donde volar.

Tú me has acompañado mientras tanto,

aceptando los miles de cambios,

incluso cuando te borraba una sonrisa para ponerte una boca triste.

Gum.

Tú sigues aquí,

con esa cara tan dulce...

y han pasado diez años.

fantasia

2012-01-20T08:23:00.000-08:00

Estas vacaciones las paso en Fantasia.

Mirna

2012-01-09T13:20:00.000-08:00

Déjame explicártelo una vez más, Mirna.

Eres graciosa, eres una chica guapa. Además, cantas bien. Por eso hay tantos hombres que vienen a verte a tus actuaciones. Pero no eres lista y por lo que hemos hablado tampoco muy culta. Ahí fuera hay chicas preciosas también y con talento que harían lo que fuera por ocupar tu puesto.

Pronto se te acabará el contrato en este bar y no creo que te lo vaya a renovar a menos que...

¿Sabes que llenas tú solita las diez primeras filas? Todos los hombres te desean, Mirna, todos.

Después del show, quizás si haces a uno o dos de ellos un poquito más felices, te irá mejor aquí.

No quiero echarte, pero entiende que el cliente es lo primero, y tú tienes una labor muy bonita que es hacerles felices, además de con tu canto, con tu compañía. Quizás si te subes un poco la falda en el backstage, no te tendré que cambiar por otra... serás mi favoritra. Piénsatelo, ¿vale?.

Mirna no era tonta en absoluto. Su vomitivo jefe, aspirante a proxeneta, descerebrado y machista no había sido capaz de desarmar su alma jamás. Tantas veces se había mordido la lengua para no causar problemas... tantas veces se había hecho la ignorante mientras soportaba su siseo pelota deltante de los adinerados. Y una vez más, asintió, aguardó, esperó, hasta que él se fue.

Se apoyó en la pared de su pequeña habitación, dio otro trago de whisky. No quería hacer feliz a ninguno de aquellos hombres. No quería subirse la falda. Tan sólo cantar. Pero él iría aumentando la magnitud de sus amenazas, su enfado y su fuerza bruta. La camisa cada vez más desabrochada, la cara porcina cada cada vez más roja y sudada. Mirna ya podía sentir el calor del primer bofetón en su mejilla, que sustituiría a la estufa en invierno. Sin embargo, ella se negaría siempre, siempre, siempre.

Lo había prometido.

Mirna cerró los ojos y le pidió al hombre que volaba que no tardase en venir a buscarla.

mar

2012-01-04T13:38:00.000-08:00

Iré a la playa.

La playa en febrero. Caray.

Nunca he visto el mar en invierno.

La Lanzada en invierno, la siento,

me pregunto si los bichos descansan

de los niños con sus gañapanes y sus cubitos.

¿adónde van los lorchos cuando llega el frío?

¿son más fieras las nécoras si se les hielan las pinzas?

Mirando las olas,

me perderé en serio.

No importa; quiero perderme

en serio

y del todo.

Hacer yo qué sé

pero allí,

plantada frente al mar,

dan igual sus colores, dan igual

sus mensajes de odio o amor.

O de soberana indiferencia o de

irritante vulgaridad.

Ya me dirá el mar

lo que me tenga que decir,

igual me dice "no es tu momento de verme",

o "te extrañaba...",

quizás una ola me abata y no vuelva. Y qué.

Quiero ir y punto.

Sin miedo.

Acaso el típico recelo

de las aventureras.

solamente

2011-12-18T16:55:00.000-08:00

Es no amar del todo,
es sólo amar la parte solitaria
ameno.

Es ameno, sí.

Me entretengo escrutando horizontes,

mirando la luna de medio lado para observar a la vez

a los hombres y comparar.

Es ameno oler ropas vacías

(y empalagarse),

romper copas vacías,

vaciar copas,

y vaciarse, rota.

Pintarse los ojos para observar detrás

de unos arbustos,

perseguir vidas durante la vida,

tantear personalidades, sospechar reacciones,

pensarles más que nadie.

Es ameno dibujar caras bellas gesticulando en un cuaderno,

o simplemente caras conocidas,
cantar lo que cantaría uno después de hacer el amor,

embelesarse con la existencia ordinaria ajena.

Es no amar del todo,

es amar a medias.

Pero la mitad solitaria.

A veces veo sólo un medio de ti,

solamente veo lo que puedo ver desde aquí.

sola

mente

Argentina

2011-12-08T07:24:00.000-08:00

Me gusta mucho este manicomio. La primera vez, antes de venir, yo sabía que iba a gustarme. Soñaba con conocer el país de Cortázar, de Borges, de Bioy Casares… era una obsesión. Porque con otras literaturas es más fácil imaginarse sus países, pero imaginarse esto no es fácil. Es un caos que no sabes dónde te va a llevar. Es todo el tiempo la promesa del cielo y del infierno, al mismo tiempo. Además, ¿sabes una cosa, Oli? Allá está todo previsto, tabulado. Allá está prevista mi muerte. Acá todavía puedo soñarme varias vidas posibles. Lindo país este, y tiene mucho futuro. Bueno, sólo le falta saber cómo sobrevivir al presente.

me quito la arcada.

2011-11-29T05:12:00.000-08:00

Para resolver un sistema de ecuaciones, tienes tres métodos: igualación, reducción y sustitución. Mi método favorito siempre ha sido el de sustitución. Fue el primero que aprendí, me parece el más cómodo, el más intuitivo, y casi siempre me sale bien.
Te cuento esto porque acabo de resolver uno de los grandes sistemas de ecuaciones de mi vida. Se trata del sistema más vasto, y largo, y molesto, y absurdo, y pesado del mundo, lleno de ecuaciones linealmente dependientes unas de otras, donde la problemática incógnita a aparece en todas ellas, causándome una gran arcada desde hace mucho tiempo. ¡Nunca había estado tan perdida! Pero, aplicando sustitución, la eché de mi vida y ahora estoy súpercontenta.
Y es que resulta que a=s+g.
Sin darme cuenta, en todas las ecuaciones donde ponía a he ido sustituyendo por s+g, que son unas incógnitas bien majas y bien reales; fáciles y divertidas. Ahora es un placer ver cómo todo el sistema se va despejando, simplificando y resolviendo gracias a ellas.
Es como si todas las desazones que a provocaba fueran convirtiéndose en ilusiones. La claridad con que se lee lo que hay al otro lado del igual recrea verdaderas formas, colores, sonidos, conversaciones, risas, planes... y todo esto me gusta mucho más que la inmunda arcada de antes. Pestosa. Ridícula. Ya no tengo ganas de vomitar. Incluso me divierte operar.
¡Qué inocente y maravilloso se ve este sistema, ahora que me he quitado la arcada!

el secreto de sus ojos

2011-11-22T15:23:00.000-08:00

¿Lo ves, Benjamín? El tipo puede cambiar de todo: de cara, de casa, de familia, de novia, de religión, de dios. Pero hay una cosa que no puede cambiar, Benjamín. No puede cambiar de pasión.

voz

2011-11-08T00:42:00.000-08:00

Después de hacer el amor ella siempre cantaba. A veces a sí misma, cuando no le había gustado, mientras los dos mirábamos el feo techo de gotelé de mi casa, aún en la cama, yaciendo algo incómodos y sin saber bien qué decir. Se cantaba a sí misma para exiliarse en sus pensamientos. Pero otras veces me cantaba a mí y sólo a mí. ¡Cuánto rezaba yo por que me llegaran aquellas veces! ¡Y cuánto me esforzaba yo para que me cantara bonito! Entonces se giraba y me susurraba melodías que me entraban como rayos de luz, y que acompasaba con caricias en mi pelo, desenlazando los dedos con cuidado y volviéndolos a enlazar, sólo eso. Era su propia manera de expresar felicidad. Permanecíamos así mucho tiempo, su voz se volvía una constante y yo me iba durmiendo. Y por un momento me hacía puro, sencillo y bueno. Puede que poco antes me hubiera comportado como un loco desenfrenado, violento y vicioso, un poseso en plena tormenta. Pero con su voz todo entero me inundaba de calma.

gainsbourg II

2011-10-23T13:36:00.000-07:00

"El hombre es una pasión inútil."

Dijo Sartre, posiblemente refiriéndose a ti, Gainsbourg.

Inútil, pero pasión al fin y al cabo. ¿Adónde voy yo sin pasión?

Quiero saber si soy capaz de vivir sin ti

de vivir sin pasiones inútiles

de centrarme, ser responsable,

fluir como el resto

o si, de lo contrario,

estoy hecha para no ser adulta

y jugar contigo

en el placer

de hacer

las locuras que hago

y que luego,

cuando sea una vieja pasa,

se recordarán

no como locuras

sino como tesoros

tesoros de la juventud

fruto de irrecuperables impulsos

glorias que ardieron rápido,

pero cuyo brillo cegó a todos.

los ojos

2011-10-16T13:27:00.000-07:00

Lo encontré en la cola del bus de las 19:35 intentando acostumbrarse a Moncloa, como yo. Primero nos miramos de reojo. Después, a través de la gente. Imaginé que venía de fotografiar Madrid desde altas azoteas, que se llamaba Jean-Pierre, que era fumador y mudo, y sólo hablaba con los ojos. Malvivía como artista soltero en un piso caótico, con libros por el suelo. Tenía una gata vieja. Me divertía así, tanteando su vida y preguntándome cómo me imaginaba él. Decirnos la verdad sería el fin de nuestro juego.
El canalla de Jean-Pierre, embellecedor mi rutina, un día desapareció, y con él su gata, su mutismo, sus azoteas. Pero no sus ojos: Moncloa me ofrece cada año la invención de un nuevo hombre, curioseando desde nuevas cuencas. Ahora se llama Imanol, es paciente y ordenado, nunca se emborracha, en su jardín cultiva hortalizas...

transparencia

2011-10-04T12:36:00.000-07:00

Soy joven, ¿puedo permitirme ser egoísta?

Soy mujer, ¿tengo el deber de vengarme de ellos?
Siento que la vida con él sería aburrida.

Yo necesito a alguien más frustrado.
Alguien que tenga un conflicto consigo mismo,

que yo sea su razón de ser

y su razón de no ser.

Y que de esa frustración brote arte.

sin arte

no hay vida

en mí.

FRESH LAND

2011-09-15T00:21:00.000-07:00

TERESA - FRESH LAND

Take me out of here and don't forget your guitar

Dancing for a year with your burning cigar

Fresh land covered in northern sand

Walking cross the shore where I stopped growing old

So long waiting for diving into the cold

Fresh land covered in northern sand

Getting lost in time, we live in a carefree age

make some rock and roll to forget we're locked in a cage

Fresh land covered in northern sand

Fresh land where he once held my hand

Summertime, let me shine

Softly climb up my line

Lie to me, say I'm free now

Once upon a time the man I could find

made me feel like youth just lived inside every mind

Fresh land where he once held my hand

Fresh land covered in northern sand

Fresh land covered in northern sand.

comparaciones

2011-09-12T12:21:00.000-07:00

Nunca veas a una puta con luz de día.

Es como mirar una película con la luz encendida. Como el cabaret a la luz de la mañana, con los rayos del sol atravesando el polvo que se levanta cuando barren. Como descubrir que ese poema que te hizo llorar a la noche, al día siguiente apenas te interesa. Es como sería este puto mundo si hubiera que soportar las cosas tal como son. Como descubrir al actor que viste haciendo Hamlet en la cola del pan. Como el vacío cuando te pagan y no sentís ni siquiera un poquito. Como la tristeza de cuando te pagan y sentiste por lo menos un poquito. Como abrir un cajón y descubrir una foto de cuando la puta tenía 9 años. Como dejarte venir conmigo, sabiendo que cuando se acabe la magia vas a estar con una mujer como yo, en Montevideo.

El lado oscuro del corazón, Roger Frappier.

sí

2011-09-04T16:27:00.000-07:00

Sí, yo estoy hecha de la espuma de quimera

Sí, yo estoy hecha para errar a mi manera.

Sí, yo estoy hecha para el arte suntuoso

Yo soy trastorno, soy camino sinuoso.

Vivo entre mantas, efímeras donde me forro

Sí, yo estoy hecha de un aullido de socorro.

Sí, yo estoy hecha de la paja de la mente

Todo a mi alcance se convierte en aliciente.

Sí, yo estoy llena de vida contemplativa

Siempre pendiente de cualquier expectativa.

Yo siempre digo que quiero cambiar el mundo,

Miento, miento, miento: quiero entrar en el mundo.

muérdeme, artista

2011-08-30T17:28:00.000-07:00

Es por la mañana.
Hay un hombre a contraluz
en una ventana y fuma,
por vicio y por absurdo placer.
Está más guapo que nunca,
a pesar de las canas
(o debido a las canas).
Observa a su musa entre sábanas,
jugando con una guitarra.
La luz aterriza en su piel mansa,
la más atractiva para cualquier lienzo blanco.
“Muérdeme
-le dice-, artista.
Deshazme, esbózame, mánchame.
Soy tuya hoy, como otras ayer.
Pero yo te exijo más:
Dame buen arte,
aquel que pueda saborear.
Luego querré mirar tu lienzo.”
El artista se sorprende.
Las otras sólo posan,
sin importarles para quién,
y luego se despiden vacías,
inertes; se vuelven de escayola
para no sentir.
Funde su mano con el pincel,
se pone a pintar
y así muerde a la bella.
Pero ella le trina un verso,
le enseña un nuevo juego,
le muerde a él.

sísítú

2011-07-14T06:00:00.000-07:00

Pasar un mes y medio sin ti es una necesidad vital ahora mismo.

Letra de CUÁNDO

2011-07-03T02:49:00.000-07:00

CUÁNDO

Tira ya cada película sobre París,
cada canción ingenua, bórrala,
expulsa toda la paja de ti

El error que contamina tu concentración
mundo bohemio que te retorció
que confundiste con tu gran amor

Claridad, pensar con ella es antinatural
ocúltate en la ajena soledad
para que no pasen los años más.

Descuelga, destroza el recorte de periódico de Gainsbourg
que te asfixia con su humo mientras tú
envejeces y preguntas cuándo.

Esfuérzate, expulsa cada fantasía de Susana Estrada,
echa tu promiscuidad forzada,
que sólo te hace pensar en cuándo…
…cuándo serás tan golfa que ya no sientas más
cuándo serás tan golfa.

Y qué fue de lo inocente que eras antes de
tu irreverencia, dime, adónde fue
tu vida antes de conocerle a él.

Buscas la suciedad de la alta sociedad,
artistas ricos para negociar
el precio de tu falsa libertad.

Dónde está la historia lenta que marca el compás
el beso áspero dentro de un bar
que, aunque pobre, es rico en dignidad.

Descuelga, destroza el recorte de periódico de Gainsbourg
que te asfixia con su humo mientras tú
envejeces y preguntas cuándo.
Esfuérzate, expulsa cada fantasía de Susana Estrada,
echa tu promiscuidad forzada
que sólo te hace pensar en cuándo…
…cuándo serás
tan golfa que ya no sientas más
cuándo serás
tan golfa.

2011-06-27T14:07:00.000-07:00

algo así es lo que me hace sentir

cada una de las ganas

de besar.

Antínoo.

2011-06-10T18:58:00.000-07:00

Ningún poema

es capaz de describirte,

Antínoo.

los sueños

2011-05-22T09:22:00.000-07:00

ellos me protegen.

ellos me destruyen.

Caperucita, muy mal hecho.

2011-03-13T09:57:00.000-07:00

Ella se sube al autobús nocturno. Unas 6 personas; silencio. Le pregunta al conductor:

-De las dos paradas para tal, ¿cuál es la más cercana a talcual?

-La segunda

-Vale, gracias.

Se va a sentar. Hay un tío, de unos 25 años, sentado, pinta siniestra, pelo largo negro, colgantes y un pendiente, abrigo negro largo. La mira.

-¡Hola!

-Hola.

Y ella se sienta en el asiento de detrás.

-¿Qué tal?

-Bien, ¿Y tú?

-Muy bien.

Me gusta tu boina.

-Gracias.

-Ven, siéntate aquí, a mi lado.

-Vale.

Y la muy imbécil se sienta. El tío es feo, se le salen los pelos de la nariz ganchuda, pero parece interesante. Le dice:

-Vaya, me molan tus botas de serpiente, son guays.

-Me las compré en Inglaterra, junto con tu boina.

-¿Junto con mi boina? Pues hiciste una mala compra: marrón no pega con negro.

-¿Cómo que no?

-Como que no; queda mal.

-Pero... (chasca la lengua). Es que te cuento la historia (susurraba, o hablaba bajo con voz ronca y grave): estas botas parece que están hechas de serpiente, o cocodrilo, pero en el fondo han cogido a un lagarto y lo han espachurrado, lo han espachurrado mucho, se le ha salido todo lo de dentro, lo han vaciado por dentro... y con su piel han hecho mis botas.

-Qué desagradable, ya te podías haber inventado otra cosa...

-Bueno, están hechas de cuero de vaca o de cerdo o yo qué sé.

-Más vale. Pues molan, me mola el rollo de botas de punta.

-Entonces me las compré y de regalo me dieron la boina.

-Pero la boina es mía...

-Sí...bueh... y oye, ¿adónde vas ahora?

-Voy a... voy a casa ya, ¿y tú?

-Yo estoy en el autobús, aquí contigo, sentado, circulando, mirándote (le pasa un brazo por encima y empieza a acariciarle el pelo) es de noche, y sí... luego voy a casa a darme un... baño y dormir.

-... bueno, deja de tocarme el pelo.

No deja de tocarle el pelo.

-Eres muy guapa, ¿lo sabías?

-Gracias, bueno, déjame ya. Suéltame.

Ella le aparta el brazo. Él insiste con un amago.

-Pero...

-Venga tío.

Y se cambia de asiento.

Él la sigue.

-¿Ya no quieres hablar conmigo?

-No, lo siento; me parece que me he equivocado de compañía.

-¡Pero venga! Yo sólo quería hablar contigo...

-No, quieres algo más, y yo no. Así que déjame, por favor.

Se pone de pie y se cambia de sitio otra vez, esta vez muy cerca del conductor, el único hilo de protección con quien no ha compartido una conversación demente. La gente mira y calla.

Ella respira agitada; pasan unos segundos antes de que él aparezca otra vez, se ponga delante de ella y la mire fijamente.

No era malo.Estaba sufriendo. Estaba indignado. Era un animalito calentorro que resoplaba sin comprender.

-Pero, ¿qué hay de malo en hablar conmigo? Conoces a un tío en el autobús, de buen rollo...

-¡Joder, lárgate! No entiendes la diferencia entre ser majo con una tía y molestarla. Si te digo que me dejes en paz, déjame en paz.

Y él no la escuchaba y seguía hablando.

-...que te digo cosas bonitas, que molamos mogollón tú y yo juntos tía, es que no te entiendo...

-¡A VER! EXISTE un límite entre agradable y baboso. Temía que pasara esto: yo solo quería charlar contigo; tú vas a lo que vas.

-Pero mira, escucha. Sí tú ahora te vienes conmigo a mi casa...

-¡¡No; yo me voy a mi casa!!

-...tan guay, y escuchamos música, mira, tengo aquí Metallica, Dire Straits...
-¡Me parece muy bien pero no me importa!
-...y hacemos el amor, dormimos juntos...

-NO. Déjame.

-¿No te parece? Hacer el amor conmigo.

-Me asustas... ¡Déjame, vete!

Sin apoyo de la gente, pensó que aquel hombre se bajaría en la misma parada que ella para violarla: la iban a violar. Y quizá luego la mataría, y se acabaría la historia. Nunca llegaría a casa con su abuela.

Entonces el conductor habló:

-¿No te bajabas en talcual? ¡Esta es tu parada, chica!

Ella oyó el mensaje, lo captó, y tan rápido como su cuerpo le permitió se bajó corriendo del autobús.

Cuando llevaba como cinco segundos corriendo, giró el cuello para ver si alguien la seguía.

No.

Pero el autobús seguía ahí, con la puerta cerrada, en mitad de la avenida.

Imaginó que aquel hombre le estaba pidiendo al conductor que le dejase bajarse.
No esperó a saber la respuesta.
No quiso imaginar nada más.

Bajó la calle desesperada, y en su cabeza sólo aparecían su casa y su abuela.

No había aprendido nada de Caperucita hasta ese momento.
Todo el camino de vuelta lo hizo regañándose en voz alta por su maldita costumbre de confiar en el mundo y hablar con desconocidos.

Nadie mejor que uno mismo sabe cuándo te pasas de la raya.
Cuándo parar.
Y aquella costumbre se paraba allí.

instante

2011-01-25T08:50:00.000-08:00

04/03/2011

No estoy en clase.

Nieva.

Proyecto.

Le dibujo.

Escucho Los Piratas.

Me muero de ganas.

te recuerdo consumida, ¿dónde estarás ahora?

¿prefieres hablar o follar?

cada día te morías imaginando historias

¿prefieres hablar o follar?

te recuerdo todavía disparando a todo lo que se movía

y aquel cuento de un encuentro con la policía.

si tus ojos no cambiaran todas las mañanas

sería tu dueño

te trataría

como lo haría

la noche con los sueños.

Serge Gainsbourg

2011-01-20T14:31:00.001-08:00

"-Je t'aime, je t'aime, oh oui je t'aime...

-Moi non plus.

-Oh, mon amour...

-Comme la vague irrésolue, je vais... je vais et je viens entre tes reins... je vais et je viens entre tes reins, et je me retiens. "

BIENVENIDO, INDIVIDUO.

Estreno blog hablando sobre lo que asedia mi cabeza esta semana, porque soy de esas personas que cuando me da por algo, me da fuerte. Desde hace 3 días revoluciona mis ideas el francés Serge Gainsbourg, nacido en 1928. Músico, cantante, compositor, actor y director de cine (según la Wikipedia). Quería ser pintor, pero se ganaba la vida como pianista de cabaret.

Le conozco porque mi padre me invitó a ver una película el pasado martes en el salón de mi casa, una peli que estrenaron en 2009 sobre la vida de esta criatura: Serge Gainsbourg, vie héroïque. Una película biográfica bastante original, con muchos elementos surrealistas. El tío se creó un alter ego que le seguía a todas partes, cuyas orejas y nariz eran exageradas, (el de la imagen) y su naturaleza era ambiciosa y seductora como él, y le guiaba en momentos de crisis artística.

La peli mola; el actor lo encarna muy bien, la recomiendo. He aquí el trailer para los interesados:

http://www.youtube.com/watch?v=Ih3qI6gVrm8

Su carisma, ingenio y talento le llevaron muy lejos. Era un hombre original, mujeriego, siempre con un cigarro consumiéndose en la boca, soñador, que se movió en el ambientazo bohemio francés (el que enamora). Aunque nunca fue guapo -a menudo caricaturizado por sus grandes orejas y nariz grotesca-, era muy sugerente y atractivo y tuvo muchas amantes. La de la fotografía es la británica Jane Birkin: fue su mujer durante muchos años y madre de su hija Charlotte (a quien mi tío Massy le dio clase de mates en el instituto xD). También estuvo liado con Brigitte Bardot (que era un bellezón en su época aunque ahora es una pasa fascista), Juliette Greco, Isabelle Adjani, Vanessa Paradis... mujeres muy bellas, en general.

La provocadora canción de Je t'aime... Moi non plus (1968), convierte en éxito mundial los suspiros de Jane Birkin haciendo el amor con Serge. En sus días fue censurada en muchos países, entre ellos España; sin embargo alcanzó el hit en las listas británicas: tiene una letra polémica. Ella le dice a él "te quiero", y él la responde "yo tampoco". Este impacto que nos causa es su manera de explicar el amor que creemos sentir hacia la otra persona en un momento sexual, aunque realmente sólo es eso, un momento sexual, lleno de emoción y sensaciones que confunden. Dice también "yo voy y vengo, entre tus riñones". Y es eso, RIÑONES, quiere sembrar el morbo de la duda en nosotros, no hay que buscarle una traducción menos literal.

La cantó inicialmente con Brigitte Bardot, pero ella insistió en que no apareciera su voz porque su marido se cabrearía, así que al final la cantó Jane Birkin.

Te dejo la canción por si quieres envolverte un rato en esa atmósfera sensual, sutil, y antigua, al menos para nuestro punto de vista, acostumbrado a aberraciones sexuales en la música, como el "por delante, por atrás, pa' que te duela" del reggaetón (tenía que decirlo xD).
http://www.youtube.com/watch?v=td1QKG6PO3Y

La música de Serge es muy suculenta. Va desde el chanson francés, el jazz en sus variantes, hasta el reggae (llegando a hacer una versión reggae en su canción Aux Armes del himno de Francia, levantando mucha controversia), un rock que se sumerge en el humor negro (tiene un álbum, Rock Around the Bunker, cuyo tema principal son los nazis)... en resumen, te puedes encontrar con cosas muy distintas dependiendo de qué buscas.

Serge muere en 1991 tras su quinta crisis cardiaca.

Un disco: Confidentiel, 1963.

Plena época ye-ye. Gainsbourg tiene 32 años. Impregnado de un jazz archi-moderno, el mejor según los expertos, pero que no le dio dinero. Vendió sólo 1500 copias, y cuando salió del estudio, dijo "voy a lanzarme al mercado comercial y comprarme un Rolls". Eso dijo el muy cabrón, jajajaja.

Es, sin duda, uno de sus discos más personales, íntimos y conmovedores del artista.

Hay dos clásicos como el Chez les Ye-ye y Elaeudanla Teiteia, acompañados de maravillas grabadas con un solo de guitarra y un bajo. Sait-n jamais où va une femme quand elle vous quitte es bastante melancólica y bella. En Le Walkie-talkie nos cuenta la historia de un hombre engañado por su mujer.

El album de Serge Gainsbourg más reconocido quizás es Histoire de Melody Nelson, álbum conceptual inspirado en la conocida novela Lolita de Vladimir Nabokov.

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Como opinión personal, te diré que me he reenamorado de esa Francia idealizada, que revive mediante su arte más urbano.

También lo he hecho de sus pinturas y música cuya semilla es la frustración personal y una cierta agriedad decadente.

Y, de una manera más hedonista y superflua, del frenesí sexual (para variar), del ser bohemio (aunque aún no quiero saber definir este palabro), y de la belleza diáfana que encuentra el equilibrio perfecto con la tragedia que siempre arrastra una vida interesante.

También, una nueva oportunidad para retomar ese francés maltratado por el olvido.